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        “有时，当你笑的时候，你听起来像在哭，”说，“我想那就是你哭的方式。”

        &紧闭双眼，几行诗从脑中浮过：我闭上双眼世界也随之消逝；我想你是我梦中假象的幻影。普拉斯的诗，他想起来。“这是真的，是不是？”他低喃，“你不是我假象的幻影。”

        “我是真的，我就坐在我的客厅里，和你说话。”

        他能感到嗓子痒痒的又在酝酿一阵大笑，他呛着打嗝努力压下去。他不想惊醒妈妈。

        &的呼吸轻轻锉着耳畔。

        &回想起双臂环绕他的温暖，夹克触碰他面颊的温柔，微笑的模样。忽然他感到……有些不适，“我，呃，已经很晚了，我不想让你熬夜。”

        “好，你随时想挂就可以挂。但我愿意在线上多待会儿。有些晚上我会失眠，而今晚就属于那些晚上。”

        “我也睡不好。”

        “你提到，在你的日记里，你提到噩梦。我也有。总是关于战争。有时候我梦见我醒来这个世界所有人都走了，所有的建筑空空荡荡，什么都原样不动，城市仍在，只是空无一人。除了我。

        “上帝的孤独之子。”

        “上帝的妄想废物，这才是我。上帝笑话里的笑点。当你把一个忧郁的纽约小孩扔进丛林的泥沼，向他展示人类躯体如何像玩具一样被炸成碎片，然后再忽然把他扔回文明世界，把他安进一辆出租车，你他妈究竟想要啥呢？这脑子有病的傻逼。”

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